Conciertos que nos Perdimos

Hace no muchos años tenia muy a gala eso de no haberme perdido nunca un concierto en el que habia puesto mis esperanzas ... y mi dinero. Casi todo el mundo que conozco ha perdido alguna entrada. Ha llegado tarde. Ha pasado alguna vez. Yo no. No hasta que la vida - esa puta -, ha hecho que haya roto con esa buena tendencia en los últimos años. 

Nosotros, que decidimos tirar para adelante "en serio" a la salida de un concierto. Nosotros que vimos a los Jayhawks en primera fila gracias a tu pierna rota. Nosotros que hasta el final hemos estado dando el callo en conciertos y festivales de toda índole al final tuvimos que decir que no alguna vez. 

Supongo que todo era un síntoma de la que nos estaba cayendo encima. La vida - esa puta -, nos ha tratado tan mal que no le ha bastado con separarnos sinó que además ha tenido que hacer que nos perdiésemos algunas de esas coplas llorables que tanto nos gustaban.  

La primera que recuerdo fue la del Father John Misty. No creo que tuvieses muy claro quien era ese señor (😅). Quiso la vida - esa puta - que el buen hombre decidiese tocar en Madrid el día anterior a tu primera operación. Estuvo gracioso aquel día. Lo recuerdo como si fuese ayer. ¡Pues vamos igual!. Nos pegamos una juerga y aparecemos en Puerta de Hierro para que me quiten "esto". Casi lo hicimos. Deberíamos haberlo hecho. Tal vez.

La segunda que me viene a la cabeza fue casi al final. El jodido COVID que nos regalo la vida - esa puta -. ¡Cómo si no tuviésemos bastante!. Jose Ignacio Lapido. Granaínos orgullosos, venía el poeta de la tierra. Y primero caíste tu y luego caí yo. Solo eran 38.5 de fiebre. Yo creo que aguanto. Prevaleció el sentido común. Tampoco estabas ya para muchos trotes. Hubiese estado bien observar lo que nos pasaba desde el angulo muerto una vez más.

Luego están esos que nos quitó la puta pandemia. Aerosmith. Rufus Wainwright. Ambos con los niños. Al menos del segundo te pudiste desquitar. Tu último concierto. Ese que no olvidaré nunca mientras viva. El suplicio desde el aparcamiento hasta el Teatro Real. El puñetero techo a cinco centimetros de nuestras cabezas. La acomodadora sin vergüenza que hizo que nos perdiésemos el principio del concierto. Going to a Town una vez acomodados. Mis lágrimas. Las tuyas. Esa mirada desde tu asiento a mi posición. Algo que jamás se me quitará de la cabeza.

Y luego, levantemos el corazón, estuvo el mejor de todos. Lionel Richie. Ese ídolo común. Aún recuerdo mi cara cuando me lo propuso mi primo. ¡Como osas!. ¡Tu sabes la musica que escucho yo!. ¡Marbella!. ¡Tendré que ir de incógnito!. Ja ja ja. Y luego me vino Hello y Penny Lover y esas cosas de radioyente ochentero y pensé que te iba a gustar. Demasiado pedir a las alturas a las que ya estábamos. Viaje, dormir fuera. Too much. ¡Qué le vamos a hacer!. Había que intentarlo. Y lo hicimos. Tal y como dijimos. Desde el principio y hasta el final. Seguir adelante. Tratar de exprimir la vida - esa puta -, el tiempo que ella nos deje disfrutarla. Y nosotros, lo que prometemos, lo hacemos.

Lamento tantas cosas para las que no tuvimos tiempo. Tantas visitas, viajes, conciertos que se hablaron pero que no llegamos a poder disfrutar. Hubieran quedado tantos otros por hacer con el paso de los años. Te has librado de tantos rollos al oído durante los conciertos. El cantante esto. El guitarrista lo otro. El disco aquel que sacaron en el 84. Tantos momentos que la vida - esa puta - nos ha quitado tan pronto. 

Este no era el puto plan.