Being Vain

Cuando pasas tiempo en Granada, te das cuenta de que hay ciertas cosas que estan por encima del bien y del mal. Esta la Alhambra. Estan las tapas ...  y están los cero. Un grupo que no admite discusión popular y que a todo granaíno de mediana edad debe gustar en mayor o menor medida.  Cuando pasas tiempo escuchando a la banda, te das cuenta de que la gente, en realidad, tiene razón. Sabiduría popular. Los cero son gente de otro planeta. Granaínos de fé. Malafollá a ratos. Poesía y tormenta con una caña de Alhambra (la cerveza) encima de la mesa. Versos en papel de fumar (sic).  Cuando escuchas este, su cuarto disco, te das cuenta de que sembrar permite recoger. Este es seguramente el disco anterior a su gran explosion. Tal vez deberia decir media explosion. Inexplicablemente los cero nunca fueron masivos como lo fueron Loquillo, Los Ronaldos, El Ultimo de la Fila o Nacha Pop. No lo fueron, tal vez siendo bastante mejores. Tal vez fue la malafollá. El ser de provincias. El efecto rosade

Ultimamente estoy viendo bastantes series inglesas. Cortas. De una temporada. Me cuesta embarcarme en proyectos de interminables temporadas por mucho que me los recomienden. Hace poco terminé la interesante Landscapers. Pequeño drama británico acerca de un peculiar matrimonio al que atribuyen el asesinato de los padres de ella. No diré más por si deciden dedicarle un rato. Ella es Olivia Colman. El es David Thewlis. Actores de otro planeta. Escuela británica al poder. Especialmente ella. En los últimos años una auténtica garantía de que verás algo que merezca tu tiempo y espacio. Como de costumbre esta perfecta. Como ya lo estaba en El Padre. En La Favorita. En La Hija Oscura. Actrices que dotan a sus personajes de una credibilidad inmensa. Que son capaces de manejar sus sentimientos de manera extraordinaria. Casi sencilla. Sin burdas sobreactuaciones tan habituales en nuestras series patrias. Sirva esta pequeña entrada para reconocer a esta enorme actriz que, para mi, ya lleva tiempo

Soy fan de Bryan Adams, que le vamos a hacer. Espero con indisimulada emoción el dia que al fin le veré en directo. Y si, se que no queda mucho de aquel joven rockero canadiense que trató de disputar el trono del rock americano a Bruce, Petty o a Mellencamp. Bryan ha ido virando en su carerra hacia los pantanosos lugares del pop más facilón prestando su guitarra y su cara marcada a todo aquel que se lo ha pedido. Siempre, sin embargo, ha dejado un espacio para aquel rock juvenil de exquisita factura con el que nos iluminó en los ochenta. Se que comeré baladas babosas y singles con Spice Girls pero iré con mi libreta para ver cuantos temas de Reckless, de Cuts like a Knife, de You Want it you Got it o de Into the Fire van a caer. Ojalá nos dé un poquito de aquello que fue. Estaremos atentos.

Relejado y dueño de una carrera incontestable pero de la que seguramente ya no se espera un hit masivo, Ben Harper va incrementando su cuenta de discos de manera ejemplar. Tan pronto te colabora con Charlie Musselwhite, como te saca un disco con temas reivindicativos o se casca uno de blues. Todo lo hace bien.  El año pasado se marcó esta preciosa gema destinada, seguramente, al consumo minoritario en la que de manera pausada y elegante entrega lo mejor de sus capacidades folk. Belleza, raíces y toneladas de clase. Ya lo hizo hace unos años en aquel preciosisimo disco de Navidad que hizo con su madre. Esto va en la misma línea. Temas relajados, acústicos, cantados con suavidad en su mayor parte que llegan dentro, te sacan del ruido y te permiten disfrutar de eso tan poco común que es el genio. Hace tiempo que se le ve confortable y asentado. Eso se nota en su música. Quizá ha perdido pretensiones, pero ha ganado en verdad. Nada muy común en estos tiempos que corren. Un favorito en toda

Algunos días me da por revisar películas de esas que vi hace muchos muchos años. A veces con éxito y a veces sin él. En tiempos recientes me vienen a la cabeza Amelie (JP Jeunet), A la Mañana Siguiente (S Lumet) o este Angel Heart (A Parker) que siempre tuve muy arriba en mi ránking particular.  Soy capaz de recordar el cine en el que la vi por primera vez. Aquella postal con el cartel de la película que adornó mi cuarto durante años y la pasión que desde aquel momento despertó en mi Mickey Rourke del que fui acérrimo defensor durante décadas. No sé si muchos niños de 16 años fueron con su hermana de 12 a ver Barfly en aquellos lejanos 80. La cuestión es que la película me impactó enormemente. La historia satánica, la investigación en Nueva Orleans, el vudú. Me sabía los nombre de los protagonistas. Johnny Favourite, Lou Cypher. Margaret Krushmark, Toots Sweet. Todo vivido con mucha intensidad. Algo que irrediablemente tratas de revivir cuando revisionas la cinta. Quieres estremecerte

  Sean Rowe es una especie de favorito particular. Hombre de voz gutural y discos muy por encima de la media. Aunque se pueden encontrar obvias influencias en Leonard Cohen, Tom Waits y autores similares, Sean ha sabido fabricar una carrera rica en la que su propuesta varía y se adapta a otros estilos. Tuve la suerte de verle hace muchos años en un pequeño teatro cerca de la calle Atocha en la que todo lo que nos separaba de él era su micrófono. Discos como Madman, New Lore o The Salesman and the Shark son exremadamente recomendables. Quizá no vendan lo debido. Quizá no se promocionen como deben. La cuestion es que hace unas semanas fue casi doloroso ver al bueno de Sean solicitar ayuda para un crowdfunding en Facebook que le ayudase a publicar su siguiente disco. Ese es el negocio en que estamos. Taylor Swift maneja los hilos. Su séquito es capaz de explotar cada palabra, cada imagen de manera que su influencia y cuenta corriente crece sin parar. Otros, sin entrar en compraciones musi

Madrid 3 es la historia de Aitor Albisu. ¿Aitor Albisu es Gonzalo Aróstegui?. Puede que sí. Tal vez no. No olvidemos que Madrid 3 es la biografía de una persona inexistente. Es también la biografía de una época determinada de la vida de Aitor. Esa en la que las cosas pasan deprisa. Las fiestas se confunden entre si. Los amigos vienen y van. Los trabajos son precarios. Los pisos compartidos también. Las conversaciones de música, de cine o de política infinitas. Esa época en la que se habla de todo y con todos. A veces con ansiosa deglución de cerveza de por medio. A veces con otras sustancias. A veces con novias que quieres que sean. A veces con amigos que no sabes muy bien si lo son. Compañeros de piso. Compañeros de trabajo. Compañeras de la vida. Noches de conciencia nublada. Novias a distancia. Jefes ingratos que tal vez no lo sean tanto.  Madrid 3 va a toda pastilla. Sobretodo al principio. Seguramente hereda de una tradición literaria anterior de la que todos hablan pero de la que

Sinceramente no hay palabras para describir a este hombre. Reconvertido desde hace años en una suerte de parque temático del rock and roll para toda la familia, se las apaña para que neofitos, clásicos, jovenes, viejos y aquellos que le conocen de siempre salgan todos satisfechos. Se las arregla para que las caras de todos los que alli se encuentran dibujen una espectacular sonrisa y que prácticamente nadie salga decepcionado después de su derroche de 3 horas y cuarto de concierto... a los 74 años. Es simplemente inenarrable.

Hace no muchos años tenia muy a gala eso de no haberme perdido nunca un concierto en el que habia puesto mis esperanzas ... y mi dinero. Casi todo el mundo que conozco ha perdido alguna entrada. Ha llegado tarde. Ha pasado alguna vez. Yo no. No hasta que la vida - esa puta -, ha hecho que haya roto con esa buena tendencia en los últimos años.  Nosotros, que decidimos tirar para adelante "en serio" a la salida de un concierto. Nosotros que vimos a los Jayhawks en primera fila gracias a tu pierna rota. Nosotros que hasta el final hemos estado dando el callo en conciertos y festivales de toda índole al final tuvimos que decir que no alguna vez.  Supongo que todo era un síntoma de la que nos estaba cayendo encima. La vida - esa puta -, nos ha tratado tan mal que no le ha bastado con separarnos sinó que además ha tenido que hacer que nos perdiésemos algunas de esas coplas llorables que tanto nos gustaban.   La primera que recuerdo fue la del Father John Misty. No creo que tuvieses